Он ушёл по зову плоти.
Не ради предательства, не из злости, не от усталости.
Он просто больше не мог иначе.
В нём горело что-то беспокойное —
зовущие руки, голос без лица, ожидание без адреса.
Он ушёл туда, где всё было зыбко и остро.
Где на помятых простынях оставались новые запахи,
складки свежих ощущений.
Где ночь не заканчивалась утром,
а растворялась в очередном «ещё немного».
Он ушёл — и в этом был его выбор.
Не предательство, нет.
Скорее — бегство от себя прежнего.
И, может быть, он даже нашёл то, чего искал.
Там, в её серебряных волосах,
в комнате без отсчёта времени,
он снова нашёл веру в себя —
чтобы всё потерять.
Не только ту, что осталась.
Но и того, кем он был прежде.
© Copyright: Лана Готтлиб, 2025
***
Спасибо за прочтение.
Если вам захочется задержаться со мной ещё немного — загляните в следующую историю => http://proza.ru/2025/08/03/1466
Буду благодарна, если вы поделитесь своим впечатлением в рецензии — возможно, ваши слова вдохновят меня на новые страницы.